文/深圳，子在川上曰
白鹤在秧田里。昂首挺胸，
穿行在绿油油的秧苗之间。
像极了新闻联播里，下乡视察的那个官员。
甚至像刚写完一首诗，自我陶醉着的诗人。
白鹤们没有理会我的这些想象，
继续寻找着能够果腹的黄鳝泥鳅。
我追着大黄狗，从旁边经过，
它们“轰地”一下惊起，白色的翅膀一字排开，
拍打出一个大大的，长长的，弯弯的”一“字。
我跑出了好远，停住脚，再次回过头来打望，
它们又井井有序地落在秧田里，
收拢起来的翅膀残影像一些飞溅的水花。
去年夏天我回老家，去菜园里摘菜。
一群受惊的白鹤从秧田，径直飞进了我的记忆里。
它们不是少年时候的那群。那群白鹤
不是老了，就是飞去了远方的城市。
再过一些年，父母老了，老屋塌了，我也飞不回来了。
站在楼顶阳台上，像少年时那样，努力地拍打着翅膀。 |
